Volodeisensi
Le 3 poesie fanno parte di un’unica silloge, dedicata all’entroterra veneziano
Quanto scritto, sicuramente potrà sembrare datato,
E’ innegabile che Marghera, attualmente è diventata il fantasma
di quel polo chimico/industriale, attorno al quale gravitavano
migliaia di operai che in gran parte ci vivevano.
Io, però, voglio ricordarla com’è stata, un crogiolo di contraddizioni;
amata, odiata, con la sua nebbia, spesso artificiale, con il suo stile di vita.
Dall’operaio che, con il magro stipendio, voleva mantenere una sua dignità,
alla famiglia numerosa e senza regole, dove regnava il: “si salvi chi può”;
alla Marghera degli sbandati che vivevano di espedienti ma dotati di uno spirito di solidarietà unico nel bisogno; con i suoi amori, le speranze di tanti giovani bruciate nell’illusione che qualcosa cambiasse.
E’ un piccolo omaggio a quella che è sempre stata considerata sobborgo di Mestre, con la ferrovia a dividerla, se mai ce ne fosse stato bisogno, e “Provincia di Venezia” da cui dista chilometri virtuali e di cui è una realtà scomoda e non cancellabile.
L’autore.
Marghera
Strade appena segnate
da pozzanghere,
percorse da ruote insofferenti,
voci concitate;
è un terreno fertile
per atti innominabili.
Difficile che nasca un amore,
non ci sono fiori,
prati d’erba:
solo ciminiere.
La spiaggia è invisibile,
coperta da tubi di morte.
Panfili di petrolio
scaricano il carico prezioso
per scatole di acciaio.
I tuoi occhi chiari
vagano senza meta,
non t’interessa
quello che ti circonda,
cerchi lui, la sua
figura esile,
il suo parlare cantilenante,
le sue labbra dolci.
I fumi, l’odore insopportabile,
l’acido che a fine giornata
ha ricoperto ogni cosa,
tutto, pur di vederlo;
continuare un amore
che a molti fa sorridere
ma che, per te,
è la vita
Casa e famiglia
Hai sognato per anni
le tante cose belle
che ti circondano.
Hai aspettato in silenzio,
hai accarezzato, più volte,
l’impossibile idea di far parte
di quel mondo.
Sai che non c’è
il principe azzurro
alla porta di casa.
Vedi tua madre,
stanca affaticata,
ancora giovane
ma già vecchia,
nel fisico e nello spirito,
ti rivedi allo specchio,
uguale a lei.
Ed eccoti in ciabatte,
ventun’anni finiti,
sei già al capolinea,
due figli, un terzo in arrivo;
ti sforzi di amarli, non ci riesci,
fanno parte dei sogni
svaniti nella realtà
che ti ostinavi a non credere.
Vivi in un grigio palazzo,
anonimo, tranne le liti
e le urla quotidiane;
quattro mura al quarto piano,
la tentazione è forte,
potresti interrompere una catena
che si allunga sempre più.
Bottiglia
Avevi bevuto molto
quella sera, troppo.
Ma volevi divertirti,
cancellare quell’ansia
che stava trasformando
la tua vita in incubo.
Sei riuscita a spogliarti
con il tuo ragazzo
o, forse, era il primo,
capitato al momento giusto.
Non lo sai! Non ti ricordi,
nemmeno il piacere,
quello che cerchi nella vita.
Quando sei tornata a casa,
hai vomitato,
insultato tua madre,
maledetto tuo padre,
poi te ne sei andata
a letto, soddisfatta.
Aspetti un nuovo giorno,
una nuova notte,
gli incubi che ritornano,
senza tregua.
Sogni una nuova bottiglia,
la tua medicina.